PRIMERO - POEMARIO

Encuentro jarilla y me escondo,
me escondo; espero.
Para que me mires salto,
o aguardo hasta que pases
       y que me mires;

paso por la cordillera,
miro la barda,
cruzo el viento.
Después trepo volcanes,
cultivo pehuenes
o araucarias
y en tu crepúsculo, buceo.

Luego hago una cascada,
observo. Te miro.
Espero.

Entonces,
para que andes
me hago camino;
para que me encuentres,
sendero;
para me sueñes
soy berrido
y para que me ames, soy
primero.

EN EL AIRE - POEMARIO

El sputnik de la URSS

Mi Sputnik vuela por los aires
viaja por el cielo, contempla las estrellas
irradia soluciones al hambre en África
y con sus antenas lleva a las alturas
los sueños de los que piensan.

Mi Sputnik también viaja al espacio,
baraja una predica antirracista
e integra el lado oscuro de la Luna,
al que todos ven, pero esquivan
por miedo y comodidad.

Igual, a mi Sputnik lo que mas le gusta
es observar procesos. Repartir informaciones.
Habla de las comunas bolivianas en Los Pumas,
del Hambre Cero en Cuenca XV
y explica la Revolución Bolivariana en Confluencia
siempre dispuesta a recibirlo.

Mi Sputnik también visita Marte,
saluda a Bradbury y los colonos,
piensa en la esperanza de los pioneros
y en el contradictorio deseo de irse lejos
solo para alejarse del agobio.

De cualquier manera, más allá de todo,
debo reconocerlo
Mi Sputnik siempre está cerca tuyo,
vos ves la noche estrellada y suspiras.
Él titila y reparte tu nombre por el firmamento.

CRISIS - POEMARIO

Estamos en un tiempo en el que me gustaría ser violento,
verbalmente violento
agresivo, injusto,
humillante, lascerante.

En realidad, creo
la cosa pasa por ser físicamente violento,
asesino de alcahuetes, fusilador de patronales
o inventor del languido suspiro en la penumbra del abatimiento.

Cuando echan culpas, me enfurezco:
para algunos es la burocracia,
para otros el imperialismo,
la falta de libertad
o los negros de mierda que te roban zapatillas.

Por eso me gustaría ser cínico,
desvengonzadamente cínico,
contundente agresor verbal y psicológico, sin hacerme cargo
un sorete más, como tanto que andan dando vueltas.

No obstante, me miras.
- Crisis existencial, te digo,
no te preocupes,
como todo, es pasajero.

¿ARTE POÉTICA? - POEMARIO

Mario Benedetti in memoriam

¿Cómo hago entonces?
¿Cómo escribo poesía?
¿Acaso con vacíos
               y silencios?

¿De qué forma me expreso vivo,
si ya todo lo han hecho
los ilustres muertos?

Pregunto:

¿Cómo vuelo después de Humberto?
¿Qué siento después de Gelman?
¿Cómo armo después de Santoro?
¿A que compañera le hablo después de Benedetti?

¿Es posible acaso tocar el cielo?
No lo se.
Yo simplemente estoy aca
con un lápiz y sintiendo.

ACTO DE FE - POEMARIO

Bendito sea el fruto del olivo,
bendita la lluvia que encrespa tu pelo.
Bendito el cielo y su bastedad,
Benditos tu amor y mi deseo.

Bendita proximidad la de tus labios
bendito tu cariño, en mis anhelos.
Bendita la presencia de tus ojos,
bendito sea tu rostro, aunque no lo veo.

Bendito el momento conocido,
benditos  sean los nexos, compañeros.
Bendito, pues, instante que te hiciste,
tan sagrado que lo creo,

Benditos por siempre
          (tu nombre y el mío),
tal cual lo pío,
recuerdo.

TAL VEZ - POEMARIO

Me gustaría hablar de trenes,
de vías y rugosidades.
De la agonía del despido
o de la despedida,
de lagrimas en el hormigón,
de andenes vacíos y silencios.

Pero un Presidente, no hace mucho,
tal vez ignorante de estos recursos poéticos me despojó.

Podría entonces hablar de la esquina
de los encuentros,
de los besos regados o regalados
de la ochava, de las manos que se cruzan
de las peatonales, de los tiempos.

Pero un Gobernante,
no hace mucho,
tal vez, por celo poético las llenó
de gente, las llenó.

De gente y de falopa
de falopa y de cerveza
de canciones que se cantan
no como La Marcha o La Internacional
si no como expresión de Mercado
o de tienda
que lucra en los excesos

A pesar de todo, insisto
Neuquén, mi historia
y mis silencios deben ser poema
aunque sea en simples versos.

EXISTENCIALISMO MILITANTE - POEMARIO

Roberto Jorge Santoro in memorian.-

Se libre, sientete libre y construye
la libertad con tus pares.

Nunca juzguez, ni seas enemigo
esfuerzate por ser mejor que tu mismo
y evita furcios como aquellos.

Recuerda que llegamos inhalando
y nos vamos exhalando
procura que tu vida tenga sentido,
no claudiques en los anhelos.

De tu tiempo graba en tu registro
el dinero no es sino medio
la Patria, lo humano de lo que vives
sin los limites de lo ajeno

Se obediente de tu consciencia
vive tragicamente ser desobediente
la vida es demasiado importante
como para no ser independiente

Acepta siempre la guia
de aquellos que han hecho
de esa guia un camino
Recuerda:
estos no son tus criterios
si no apenas los que fueron-siendo mios.-

AGAPE - POEMARIO

La Academia retratada.-

Verdad eterna y pura que te hiciste
en Heráclito río ruvuelto,
En Platón eres forma pura
Inmutable ante el tiempo

Stagira te vio hoja Licea,
Como sinolo, compuesto.
En tus causas se explica el Flaco, 
Lógicamente, también el viento.

TU CAIDA - POEMARIO

Carlos y Sandra. Hermosa postal de amor.

A veces pienso que te conocí
que hablamos interminablemente
de reuniones interminables
a las que con el tiempo
           nos acostumbramos.

Pienso también que coincidimos:

* En la caracterización de la burocracia,
* en la distinción del enemigo,
* en la mezquindad de los dirigentes
* y en la necesidad de reunirnos,
                pese todo, coincidimos.

Regularmente, sueño cuando nos dispararon,
cuando nos hirieron, siento.
Cuando caimos y no nos levantamos,
cuando perdimos dos hijas, veo.
Veo muchos compañeros y sus gritos
casi ahogados, yo los siento.

Pero mi sueño, se hace difuso,
porque no te encuentro, un lunes 9
o un martes 10, caminando
como si quisieras, por que no?
como si pudieras.

Pienso que tu caída, es quizás, la mía
porque no te conocí
porque nunca coincidimos
porque nunca compartimos:
* una charla,
* un mate,
* un carancho
o simplemente un hijo de puta.

Entonces pienso
en vos, pienso
en como te mataron,
en la intelectualidad de los gatillos,
en esa herida en tu costado.

Pienso, pienso, pienso
y no perdono cruel destino...
no haber sido uno, quien pudiera
teñir de purpura los ríos
tapar a manos limpias tu campera.